Meu irmão Fernando teve sorte por nascer numa época de fartura, poder contar com o amor que minha mãe não dava aos outros filhos, mas, teve o azar de nascer extremamente doente, não viveu seis meses, minha mãe encontrou o pequeno morto, chamou meu pai, ele cuidou de tudo, não queria qualquer lembrança da vida do pequeno, segundo ele ajudaria a superar, Homem tolo. Queimou o berço e as roupas do bebê, tratou do funeral e enterro, meu irmão foi sepultado em uma cova a vontade de viver de minha mãe foi junto com ele.
Depois da morte do filho querido minha mãe abraçou a igreja, ficou ainda mais ausente, claro que ainda cumpria os deveres da boa esposa, manter o marido e os filhos restantes alimentados e limpos, a casa arrumada mas ela simplesmente não parecia estar ali, o olhar distante na mesa do jantar me sussurrava isso, meu pai tentava manter aquela falsa impressão de família feliz, fazia comentários sobre os negócios, falando animado das noticias dos lugares de longe, minha mãe fingia ouvir, balançava a cabeça a cada exclamação da voz confiante de meu pai, hoje olho pra traz e vejo que família trágica a minha, ainda bem que hoje sou normal.
